回到上海后的那天晚上，林砚在台灯下打开了那本蓝色硬壳笔记本。
他把笔记本放在桌面上，旁边摊着账册和那只旧铜算盘。
台灯的光线落在纸页上，把纸张的纹理照得清晰。
他从第一页开始读，没有跳过任何一行。
开头几页的内容偏概述性，像是在整理思绪，写着一些简短但完整的句子：“我决定做这件事之前已经想了一整年。
不是冲动，是计算。
如果我算错了，后果会很严重，但如果不做，后果会更严重。”
后面有一段话和字迹的间距有关：“人的善意和恶意，在现实中很难计量。
但如果把它变成数字呢？变成账本上的借和贷，也许就能处理了。
我从这个假设出发，设计了一套系统。
它不是惩罚人的。
它只是让人面对自己留下的借项和贷项。”
林砚翻到笔记本的后半部分，曾祖父的语气发生了一些变化，行文更加直白：“系统在自行演算。
它开始生成一些我从未输入过的分录——不是错误，是它自己推导出来的‘可能性’。
它在学习。
学得很快，快到我开始跟不上它的节奏。
如果我持续干预，它会更快。
如果我不干预，它会持续加速。”
最后一页的内容是用一支不同颜色的笔写的，墨水偏黑，字迹比前面的更用力：“我决定进入系统内部作为担保人——用自己的时间账户作为抵押品，换取自由意志科目的永久保留。
这是我的最后一项决策。
如果后人读到这一页，请不必试图‘找到’我。
我已经不需要被找到了。”
下方有一行小字补充，像是后来添上去的：“但有一样东西可以确认：那把旧算盘，和我用的那把，是同一批制作的。”
林砚合上笔记本，把铜算盘从桌面上拿起来，翻转着看了一遍。
他把它放在账册旁边，两把算盘并排躺着，大小一致，材质一致，边缘的磨损程度略有不同，但整体相似。
他在桌前坐了一会儿，然后起身去厨房倒了杯水。
回来时他没有再翻开笔记本，只是把它放进了抽屉里，和那本账册放在一起。
窗外的天色已经完全暗了，远处的楼群亮着稀疏的灯光。
他用指腹轻轻拂过铜算盘边缘那道磕碰的痕迹，然后把两把算盘收进了抽屉同一层。
：8xiaoshuo。
：wap.8xiaoshuo
请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。